O MELHOR PORTUGUÊS

A RTP iniciou agora um programa com a finalidade de elegermos o melhor português de todos os tempos. Pus-me a pensar em quem deveria votar. Vieram-me à memória os grandes nomes da nossa história que aprendemos a admirar nos bancos da escola. Mas depois ouvi que até poderia ser uma pessoa anónima, até um nosso vizinho que tivesse feito alguma coisa admirável. Ora eu conheço uma pessoa assim.
Ainda jovem emigrou para Angola em busca do sonho de uma vida melhor. Deixou para trás a família que se juntou a ele poucos anos depois. Trabalhou duramente durante alguns anos, no norte, mudando de terra conforme lhe ofereciam trabalho ou melhores condições de vida.
Em Março de 1961, esteve perto da matança. Só nesse dia, morreram assassinadas mais de duas mil pessoas nas fazendas e pequenas povoações. Até os próprios dirigentes da UPA (União dos Povos de Angola), ficaram atónitos com os números e a crueldade, só reivindicando o feito dias depois.
Esse homem e a família escaparam, porque não estavam no sítio errado à hora errada. Mas ainda dormiu duas noites, com a mulher e as crianças, na igreja da povoação onde moravam e onde toda a população se refugiou.
Decidiu então que tinham que sair dali. E, a coberto da noite, à boleia numa carrinha de caixa aberta, só levando a mala da roupa, partiram para Luanda.
Aí, alojados num centro de refugiados, era levantar a cabeça e começar tudo de novo. Procurou trabalho, escola para as filhas e depois casa para morarem.
Começar do zero é difícil, mas com persistência, muito trabalho e uma grande mulher a seu lado, foi reconstruindo a vida aos poucos. Custeou os cursos às filhas, mudou para uma casa um pouco melhor e começou a trabalhar por conta própria. Assim se passaram 15 anos.
A revolução de Abril aconteceu quando a vida já lhe sorria. Tinha conseguido, com as economias, alguns bens “para a velhice” como ele dizia.
Fez amigos em todo o lado, que o admiravam pela sua honestidade e pelo seu carácter.
Quando os grupos que lutavam pelo poder, MPLA, FNLA e UNITA, entraram em Luanda, começou a guerra de novo.
O primeiro neto nasceu ao som de bombas e tiros. Daí para a frente, a situação foi-se degradando. Falava-se em centenas de mortos, uns vítimas de balas perdidas e outros assassinados à queima-roupa, quando, inocentemente, circulavam pelas ruas ou estavam nas filas para comprar pão. Até que, já não havendo nada para comprar nos supermercados e na padaria, e quando a maioria dos estabelecimentos comerciais já tinha fechado, ele e o genro decidiram que era a hora de mandarem a família para Portugal.
Ele ainda ficou, esperando que, como ele tinha saldado as suas dívidas, os outros fizessem o mesmo com ele.
Mas não sucedeu assim. Vendeu então o automóvel e a carrinha de serviço para pagar os vencimentos e indemnizações aos empregados e foi para o aeroporto.
Chegou a Portugal com a mala da roupa e cinco contos no bolso que foi o que conseguiu trazer.
Nesta fase da sua vida, já era difícil arranjar emprego, pois já tinha mais de cinquenta anos e foi rotulado de “retornado”, coisa feia na altura. Mesmo assim, lá foi arranjando um trabalho aqui, outro acolá, até que a doença não o deixou continuar.
Reformou-se, depois, com a reforma mínima e, com a ajuda sempre presente da mulher, ainda fez alguns melhoramentos necessários na casa onde viviam.
Ficou viúvo há um ano. A sua companheira de todas as horas boas e más faleceu, deixando-o desolado e perdido.
Mesmo assim, com 81 anos, e passado o choque inicial, decidiu que a vida continua, como sempre fez nas situações mais difíceis.
Este é, para mim, o melhor português. É nele que vou votar.
Ele é o meu pai.

Maria de Portugal
(Publicado na “Gazeta de Lagoa” no dia 20/10/2006)